Die vergangenen Tage waren voller Krieg; und wie Antwortet mein Körper und Geist? Mit drei Nächten voller Wärme. In dem Traum aus dem ich gerade erwacht bin, kann ich mich endlich in deine Seite kuscheln, mich an dich schmiegen, dich halten und drücken. Und du, im vollem Wissen über die Tage, im Wissen über die Kraft der Erlösung durch diese sanfte Heimlichkeit, du sagst nur “Und, besser?”, ohne wirklich eine Antwort zu erwarten.

The lives of lee miller arrived yesterday and kept my awake till early in the morning. Her perception off WW2 is astonishing. With the surrealist eye and the realization that “This is a new and disillusioning world. Peace with a world full of crooks who have no honor, no integrity and no shame is not what anyone fought for.” (1945, Page 147)

And only once the adjective fearless is used to describe her, and i still can no grok the essence of the word.

Please be fearless - it’s the perfect balance.

DER DICHTER EIN WEGWEISER UND PROPHET?

Johan Janssens setzt sich mit einem zerknitterten Blatt in der Hand, von dem er vorlesen möchte, hin … doch er legt seine müden Hände darauf und sagt: weißt du, daß Tippetotje da etwas Erstaunliches gesagt hat? Etwas, das auch ich mit meinen eignen Fingern betastet habe, das ich mit meinen eignen Augen schon gesehen, mit meinen eignen Ohren schon gehört habe, doch mit meinem eignen Verstand noch nicht habe akzeptieren wollen? … Sie, Tippetotje, ging sich James Ensor ansehen, doch was sie sah, war in Wirklichkeit ein Stück des Untergangs unserer Kultur, die Krankheit, der Krebs … Und ich, Johan Janssens, ging in meiner Eigenschaft als Dichter zum Flageyplein in Brüssel, um dort im Radio die gesellschaftlichen Beziehungen des Dichters zur Masse zu erläutern … Und nachdem ich gesprochen hatte und wieder nach draußen kam, der Abend senkte sich bereits auf den Platz herab, während ich noch ein wenig von meinen schönen und erhabene Worten erfüllt war, da sah ich, durch diese Worte hindurch, den Untergang unserer Zivilisation: die Suche nach immer wieder neuen Tricks, um an Geld zu kommen und dieses Geld bei irgendwelchen Ausschweifungen wieder zum Fenster hinauszuwerfen: eine Frau, die mich anquatschte, um angeblich ihre Straßenbahn bezahlen zu können … Und ich gab ihr 3 Francs, den sie mußte auch noch umsteigen, sagte sie … aber Sie hastete in der hereinbrechenden Dunkelheit rasch über den Platz zu einem anderen Passanten.

Und weil solche Sachen mir auf die Verdauung schlagen, betrat ich eine Kneipe an der Ecke des Platzes und ging zur Herrentoilette, die - und da kann ich nur schmerzhaft lachen - gleich neben der Damentoilette lag - und da kann ich nur noch mal schmerzhaft lachen -, und zwischen den beiden Tolietten gab es nur eine dünne Holzwand, in die jemand ein Loch gebohrt hatte, so daß die Herren, ein Auge an das Loch gepreßt, die Damen aus der Nähe betrachten konnten.

Und am nächsten Morgen sitze ich, Johan Janssens, mit meiner zerknitterten Radiorede am Ofen - die Aufgabe des Dichters gegenüber den Massen -, mit wirren Haaren, mit zitternden Händen, die eine Zigarette rauchen und eine Tasse Kaffee festhalten, um den fauligen Geschmack aus meinem Mund spülen zu können … und ich sehe mich selbst dasitzen wie ein willenloses Wrack auf dem Kongo … wie einen nutzlosen Dichter des Schönen und Erhabenen in einer häßlichen und auf den Abgrund zustürmenden Zivilisation.

Und da setzt sich meine Frau neben mich, und in ihren Augen entdecke ich Fassungslosigkeit: wo soll das mit dieser Welt nur enden? fragt sie mich: gestern, als du beim Radio warst, ging ich kurz nach draußen an die Haustür und raus auf die Kapellekensbaan und sehe einen Maurer, der das Loch in der Mauer von De Labor zumauert … und er sieht mich und holt sein Ding aus der Hose, als wollte er pissen, aber ein so riesiges Ding, daß ich den Blick nicht abwenden konnte, und eigentlich müßte ich mich ja schämen … aber er stand SO da und bekam es fast nicht wieder in die Hose.

Und Johan Janssens sitzt wie Tippetotje fassungsios da und vergißt von dem Blatt das vorzulesen, was er im Radio vorgelesen hat: der Dichter, ein Wegweiser und Prophet für seine Zeitgenossen.

–– Der Kapellekensweg - Louis Paul Boon, 1953

Lauren Zuniga - Submissive

To the Oklahoma Lawmakers: poem

Men aren’t looking for liberation, they’re looking to get laid.

Not many people of either sex are actually looking for liberation, at least not until they get to the end of a very weary road of dissatisfaction. That usually takes a decade or two.

Liberation, per se, is not the sort of thing people count as tops on their to-do list, right up there with finding a certain kind of job or partner or new home. Maybe that indicates our lack of concern for our personal growth, but it’s certainly not limited to men.

Men are expected to be horny; they are acknowledged as “natural” for wanting to have sex, but that desire is tainted with weakness, as if their fantasies are an Achilles’ heel that will betray them when they need their strength the most. The “little head” of the penis will lead the “big head” above the shoulders, and won’t we all laugh when we see the results! We grant men sexual feeling as if it were unavoidable, but we make fun of them for what we believe will be their inevitable undoing.

I say, let’s give this wish to get laid a decent shake. What is this desire, after all? The wish to feel sexual ecstasy with another person, to feel yourself completely inside another person’s body, to feel your own body open and single-minded and wanting? That’s a pretty intense experience to yearn for. It deserves respect.

But it’s not always like that, you might be thinking. Some people are totally distant when they’re having sex; it’s just an ego trip, a notch on their belt. And that’s true—there are some cold SOBs out there, whipping it out and walking away. What’s so poignant about their condition is that even their stunted efforts are a search for a connection—for that fleeting moment when the ego disappears and they feel something bigger and more complete than either of their “heads.”

If men can’t express that longing to their lovers, openly and without trepidation, it’s not because their sexual desire is in the way; it’s that little rat cage in their mind that shames them and shuts them up. Yet every time they get laid, there’s that opening again, the chance to be intimate.

A man who wants to get laid is a man who wants to stay in the human race. Let’s treat that as a positive sign and look more carefully at the nature of his sexual connections.
Often the first erotic bridge that men and women cross is the discovery that someone else wants them—and that always seems like a miracle when they’re convinced that they will be forever alone and unloved in the world.

Then when you do get laid, and then it happens again and again and again, the confidence you acquire leads you to some new questions about the value of sex, about a lover’s companionship in your life, about your own sense of adventure and mystery in your erotic body.

At that point, we’re experiencing sexual liberation, whether it’s given that name or not. Some men will start to question all the things a male is “supposed” to do or feel in the threering circus of sexual relationships—and no doubt they will find much of it unnecessary and regressive. They don’t want to sacrifice their emotions and expressiveness on the altar of compulsory masculinity. These men are on the first platform of sexual revolution: they’re not buying the late model of The Omnipotent Man, all polished and ready to go. Refusing to buy into all the blue-label baloney is a sexual revolution right there. I’m happy to meet such a man; he has hope that there’s something better out there—and he’s right.

— Susie Bright, Full Exposure - Opening Up to Sexual Creativity and Erotic Expression , Page 75

And with all the noises and sounds and colors that i discovered,
everything seems to be answered.
Everything shines in beauty.

And one open question gushes out of a blank gray trite.

Heroine and martyr bowed out. Tortured, tipped over.

I have to come to terms with the desperate ones,
on the bridge to nevermore, we disappear,
one by one.

Wer ist nur auf diese Absurde Idee gekommen,
es würde sich verbrauchen,
es wäre begrenzt,
geh sorgsam damit um,
eines Tages ist nichts mehr davon da.
Als ob man mit 90 nichts mehr Empfinden würde.

Und der Umstand des Aufhören,
der Veränderung,
ob es sich je beruhigen wird.
Kann mich nicht ablenken.
Es ist in mir,
es ist im Nacht Bus von Sao Paulo nach Rio,
schlaflos an hunderten Hotels vorbei.
Es ist hier, in dieser Besetzung,
in diesem Muster aus flicken, in diesem Raum,
nur gestaltet, verändert, nach dem wenigen, nach dem minimalem, dem Wichtigen.

Es ist die Konsequenz,
es ist alles nur die Konsequenz der Unaufhörlichkeit.
Es bleibt in mir.
Egal in welcher Form, in welcher Größe, in welchen Umfang und mit welchen Ausgang.
Egal wie das hier und jetzt ist,
wie die Geschichte gelaufen ist.
Es bleibt.
Und lass es hunderte sein.

Und was ich hier nicht ertragen kann,
ist der Ausgang,
diese Unmöglichkeit.
Als ob ich aufhören würde zu Empfinden.
Als ob es euch nicht mehr Betreffen würde.

Und du, du Unbekanntes.
Setzt dich neben mich und lausch der Stille.
Ein Jahr ohne ein Wort. Ohne ein gesprochenes Wort.
Ohne einen Menschen der Verstehen würde.
Ich kann euer Schweigen nicht mehr ertragen.
Das Schweigen was ich ständig ernte.
Ich kann mein Schweigen nicht mehr Ertragen.
Mein Schweigen über mich.
Die Helden der Stille in ständiger Inkonsequenz.

Und ich überlege das Schweigen zu brechen.
Überlege ob ich die schmerzen Ertrage.
Den Ausgang etwas ändern, zumindest Wissen das es verstanden wird.
Zumindest irgendwie die Unmöglichkeit etwas besser begreifen?
Zumindest wissen wie es Euch geht,
zumindest Wissen das Ihr liebt.

Mein Schweigen ist nur die Gewissheit das bisher niemand ähnlich Empfunden hat.
Niemand hat an sich geglaubt,
meist glaubten sie nur den anderen.

Wir sitzen in dem lieben Café und ich schweige.
Und ich hätte Stunden erzählen können,
am Ende hättet Ihr vielleicht Verstanden,
hättet euch um eine Lösung bemüht.
Vielleicht hätte ich auch Geheimnissen gelauscht,
die ich schon ewig gespürt habe.
Aber könnt Ihr meine Angst verstehen,
wieder nur Schweigen zu ernten?

Ich erkläre, und man schweigt,
ich frage, und man schweigt,
ich bitte um Antwort, und man schweigt,
ich schweige, und man hört nicht mal zu.

— occam Feb 2010

All That Heaven Allows (1955), Henry David Thoreau, Walden, Conclusion, 1854